Les pages blanches (et les autres)

Il y a des jours avec et des jours sans. Des heures immenses, des cartes postales, des rues de Tanger, des tasses de thé, des jours qui se lèvent et des nuits qui tombent, des interlignes, des majuscules, des notes en couleurs, des dates en italique. Il y a des carnets, bleus par superstition, des vieux journaux, des photographies en noir et blanc du café de Paris, de l’hôtel El Minza et des toits de la ville.

Il y a des pages noircies puis les autres. Depuis septembre, juillet peut-être ou avant, il y a surtout celles qui restent blanches. J’ai d’abord dit que c’était le temps qui manque, celui qui file, celui qui passe, et puis l’été, et soudain l’automne, presque l’hiver. J’ai dit le temps, parce que le temps est toujours notre raison, à tous, je n’ai pas eu le temps, les saisons défilent, regarde. Mais la vérité ne se cache pas derrière les aiguilles des secondes. J’ouvre des livres, des mondes et des empires, et je me dis : est-ce que tu es capable de ça ? est-ce que seulement tu penses l’être ?

C’est étrange ce sentiment d’illégitimité à peine déguisé, étranges ces voix qui chuchotent que l’édifice est trop haut pour la pierre à apposer, ces murmures qui nous font croire que les immenses rêves ne sont faits que pour être rêvés, pour prendre corps dans d’autres nuits, d’autres vies.

***

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4 réflexions sur “Les pages blanches (et les autres)

  1. AMBROISIE 21 novembre 2018 / 13 h 25 min

    Ton texte est très joli, un peu mystérieux. Je suis curieuse d’en savoir plus, surtout que ça réveille des choses en moi.

    Aimé par 1 personne

    • uncahierbleu 24 novembre 2018 / 19 h 51 min

      Merci beaucoup pour tes mots. Le temps (encore lui !) me permettra, je l’espère, d’en écrire davantage.

      J’aime

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