C’était en août

« En songe, mes retours imaginaires se passaient ainsi ; très vite, je glissais dans l’obscurité vers Stamboul, et, ce soir, je finis par avoir presque l’impression de n’être plus qu’un fantôme de moi-même, en route nocturne vers le pays que j’ai aimé… » 

C’était en août, dans une grande maison silencieuse entourée par la pinède. Je revenais tout juste d’un voyage seule au Maroc. Après une courte nuit au troisième étage d’un immeuble de Casablanca, au numéro d’un boulevard dont j’ai oublié le nom, j’avais pris le taxi très tôt dans l’aube qui tardait à venir. Presque sur la pointe des pieds, dans les rues encore endormies, j’avais dit adieu, en croyant à un au revoir, aux visages que j’aimais là-bas.

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Les moments de grâce

Je songeais à ça hier soir, rien qu’à ça, aux moments perlés de grâce, leurs yeux ébahis et le son des pages qui se tournent. Je songeais à ça, au silence qui règne devant leurs mines suspendues à la suite, à ceux qui disent détester lire et qui sont pourtant les premiers à dire « déjà? » quand on repose les pieds sur terre.

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